Paradojas del destino

Linda Murray tiene contradicciones desde el vamos por dos puntos. El primero es que Linda en verdad no es muy agraciada, pero tampoco se ayuda demasiado en cuestión de imagen. La segunda la citaré mas adelante. Ya en su adolescencia era muy tímida y recluida, por lo que prácticamente carecía de amistades. En la escuela tuvo mejor suerte: Fué elegida mejor alumna estatal por varios años seguidos (90-92-93 y 94) y el destino le deparo un futuro lleno de escalpelos, tijeras y cofias de cirugía. Ya fuera del círculo de sus padres alquiló su primer departamento cerca al hospital de clínicas, sobre la Avenida Córdoba. Los vecinos la recuerdan como una persona taciturna y evasiva ante la oportunidad de compartir el ascensor, prefería esperar pacientemente antes de viajar con alguien. Ante la muerte de sus padres, producto de un accidente automovilístico, su vida rotará drásticamente de curso. Alterna horas de trabajo con fatigosos estudios en dudosas academias sobre combustión esporádica humana, fenómeno poco conocido y carente todavía de fundamentos concretos de que existiese. A esta altura deja de lado la formalidad de sus prendas dando paso a túnicas de colores vivos y sandalias. Practica ayunos imposibles por semanas enteras y llega al borde de la anorexia hacia principios del nuevo milenio. Una vez recuperada y luego de varios meses de internación se inicia en el ocultismo proclamándose discípula de Aleister Crowley. Otra vez la paradoja asoma a su vida. Sin perder el trabajo, pero a modo de castigo, la derivan a trabajar en la sección estadísticas de la morgue del hospital. Lo vería como una verdadera revelación de los hijos de Aeón. No dudaría mucho en su puesto. Pasados apenas unos meses se libra una denuncia en la comisaría 19 sobre faltantes de cuerpos no identificados, NN o no reclamados a cargo del director del establecimiento. Ante la presencia policial muchos colegas no dudan en señalar sus sospechas sobre la particular compañera de guardias. Fue detenida dos días despues, en su domicilio, el 28 de Diciembre de 2006. No hizo falta demasiadas pesquizas para recolectar pruebas que la incriminaran como hurtadora de cadáveres. Con semejante espectáculo, y ante el juez de turno, fue detenida bajo los cargos de insanía seguida de canibalismo y daños materiales (Aunque se están modificando las leyes, todavía no es delito en el país el robo, la profanación y exhumación de cadáveres salvo que se pida rescate)

Linda transcurre sus días en el hospital de salud mental Braulio Moyano sin mejoras visibles. Recluída en sus visiones y creencias vive sumergida en un autismo crónico. Cuentan algunos oficiales que en el momento de su captura se le preguntó que es lo que la llevó a practicar semejante aberración, algunas de sus últimas palabras fueron: "Imposible que me culpen por comer muertos, soy vegetariana desde hace tiempo. Lo que no saben es que un hígado podrido tiene sabor a endivias..."

Tal vez no suene tan alocado. Con lo caras que estan las endivias...

Infierno encantador

Hay un submundo que pocos ven, donde la vida no vale nada excepto que haya de por medio un par de billetes. Negocios oscuros, complicidades delictivas y personajes dignos de una novela Celinesca. Sí, esta historia también podria llamarse "Viaje al fin de la noche"
Excelente película que sin lugar a dudas será una de las favoritas para los premios Oscar. Esta en formato AVI con excelente calidad y en 1 link.
El Whisky cómprenselo ustedes.


BAJAR

El escalofriante caso de Ed Gein

Inspiración de inspiración. Cierto es que la vida real en muchos casos supera la ficción. Cuando en el año 1960 el genial Alfred Hitchcock narro la historia de Norman Bates en "Psicosis" lo hizo junto al guionista Joseph Stéfano, quien se basó en la novela de Robert Bloch inspirada en la vida real del señor Edward Gein. Este camino lleno de nombres encontró de manera escalofriante como convertir en éxito las costumbres y quehaceres del señor Gein, quien vivió en soledad desde 1945 tras la muerte de su madre. Allí comienza una carrera de carnicería y profanación de tumbas elaborando con partes de cuerpos cortinas, máscaras, fundas, mangos de cuchillos y cuencos hechos con cráneos partidos. Al ser arrestado, entre nubes de moscas y un olor irrespirable, se le pidió que detallara a quien correspondía cada cráneo y restos de cuerpo encontrados en su cabaña: "Que yo sepa, solo he matado a Bernice Worden" Señalando a continuación que los demás restos diseminados por toda la casa eran cuerpos exhumados del cementerio de Plainfield. Macabro si se quiere, pero lo que empeora aun mas las cosas es que ya existen por todo el mundo varios club de fans. Como si con él no hubiese bastado.

Las mellizas Garcerón

Las mellizas Irma y Julia Garcerón acostumbraban a compartir a sus novios. Cuando una de ellas se relacionaba con un caballero no tardaba en enviar a la otra como reemplazo. Bien se ve que aquí no existía metamorfosis, sino impostura.
Cierta vez, Irma se puso de novia con Andrés, uno de los trillizos Mantegari. Estos hermanos también tenían la costumbre de poseer a sus amores en común.
Por cierto, era éste un noviazgo que admitía seis formas diferentes:

1) Irma y Andrés
2) Irma y Carlos
3) Irma y Luis
4) Julia y Andrés
5) Julia y Carlos
6) Julia y Luis

No todas las fases se daban del mismo modo. Julia y Carlos se amaban tiernamente. Irma y Luis se detestaban. Carlos e Irma no se habían visto nunca.
Ni las Garcerón sospechaban de los Montegari, ni los Mantegari dudaban de las Garcerón.
Una noche Julia se casó con Luis creyendo hacerlo con Carlos. Carlos, loco de celos, estranguló a Irma, pensando que su víctima era Julia. Andrés fue condenado a prisión y Julia lo visitaba creyendo que era Carlos.
El Sr. Manuel Mandeb intentó escribir la historia de estos amores, pero apenas dejó media carilla, llena de tachaduras y rectificaciones.

Crónicas del Ángel Gris, Alejandro Dolina.

El bar de Manolo y la Corporatocracia

Costaba creerlo. Una sensibilidad a flor de piel el Gallego Manolo. Sesenta años y gordo como bolsa de yerba Misionera. Tenía los botones tan ajustados del guardapolvo que daba la impresión de salir eyectados en cualquier momento. Jamás lo habíamos visto tan sensible. Era el dueño del bodegón "La rosa de Alcalá" en el corazón de Balvanera. No miento si digo que nos quería como los hijos que no tuvo. Nos patinábamos el sueldo en cervezas y picadas, de ahí un poco tanto afecto. Aquella noche el Tano Dinome dio el puntapié que inició el debate.
-No lo voy a entender nunca eso de los monopolios, y menos si se trata de la salud -Dijo acariciando el vaso como si fuera un hamster.
-"¿Y vos que te pensas? Esos tipos no hacen pastas para ganarse un premio Nobel papá".-Aseveró Marquitos.
-Ya se que no, pero hay pibes que se están muriendo hermano. Hacé un par de kilómetros al interior y miralo con tus propios ojos. Llegan partidas de medicamentos vencidos y para colmo insuficientes. ¡No me digas que estos condenados no pueden hacer algo! - Retrucó Dinome.
Manolo escuchaba al pasar. Iba y venía con botellas de todos los tamaños y colores. Cada vez que se acercaba a nuestro grupo se detenía unos segundos a para la oreja.
-Es así -Dije- La salud es un mercado como lo es el de la comida, la siderurgia, las empresas de transporte y los marionetistas. Los gobiernos no pueden hacer mucho al respecto con las multinacionales. Las soberanías han pasado a un segundo plano. El capitalismo salvaje tuvo cría y se llama Corporatocracia. Son ellas las que manejan los hilos de la seguridad, la democracia, la libre expresión, las guerras, el hambre, las muertes, la vida, las risas y los llantos. Ellos son dios, están en todos lados.
De repente el Gallego no aguantó mas. Dejó la bandeja en la mesa lindera y se tomó la cabeza con ambas manos.
-Es terrible -Murmuró- que todo esto suceda sin que nos diéramos cuenta. Acá tranquilo escuchando sus cosas y yo sin haberlo notado siquiera. ¡¡¡Me cago en la hostia y la putísima madre que me parió!!! ¡Joder! ¡Joder! ¡Joder!
Tratamos de calmarlo explicándole que ciertos planteos se debían debatir para tomar conciencia, que no todo estaba perdido a pesar de tan negro panorama. A veces la gente necesita un golpe de efecto para despertar del fútbol, la novela de la tarde y el aquadance.
-No te pongas así hombre, tomar conciencia nos hace mejores personas. -Lo calmó Marquitos palmeándole el hombro.
-¡A la mierda con la conciencia tío! -Bramó- ¡Los de la mesa ocho se han ido sin pagar!
Y sí, aunque cueste creerlo, a veces la susceptibilidad pasa por el lugar menos imaginado.

Calibres, dedos y errores de apreciación.

Ni lo duden. Desde que el mundo es mundo existieron los veletas. Antepenúltimo escalón en la escala social. Cipayeros, si se me permite la expresión. Es que la gran explosión, el inicio de todo, el Big Bang en definitiva, trajo consigo ese gen nefasto que altera la conducta de algunos individuos haciéndoles crecer el dedo índice apenas unos milímetros mas de lo normal. A simple vista resulta casi imposible percibirlo. Pero tampoco hay que paranoiquearse en demasía, solo basta llevar consigo un calibre para medir falanges a las que suponemos inquisidoras. El tema es cómo comprobar a ciencia cierta si el nuevo compañero de trabajo o el remisero del barrio es un doble espía sin caer en errores difíciles de subsanar. Muy simple, es cuestión de preguntar banalidades como en dónde está la máquina de café, la calle tal o donde se comen los mejores morcipanes de Buenos Aires. Si el tipo arguye conocimiento señalando insistentemente con el dedo, estamos ante un posible delator en potencia. Ahí si, sin medir agua va usted saca el socotroco milimétrico y se lo zampa en el dedo. Este equivocado o no siempre va a ser mejor que lo que le pasó al Turco Morel, que ante el desprevenido pedido de auxilio por parte de una anciana que lo tomó del brazo señalándole la vereda de enfrente el bestia terminó por partirle el zapallo a puro bastonazo.
Por lo general estas teorías conllevan muy a menudo a errores de apreciación. Gracias a dios no la mató y con viento a favor queda libre en dos días.
Fuerza Turquito. Mientras tanto seguiremos tratando de reafirmar nuestras hipótesis al respecto.

Microficciones II

Carlitos Cabulé era un tipo de suerte. Dicen los que lo conocieron que se jugó todo lo que tenía a su alcance apostando al 17. Tenía un modo muy particular al detallar, con los productos que ofrecía en su comercio, las derrotas cabalísticas. "Anoche me jugué 12 kilos de asado, 20 ruedas de morcilla, 23 chorizos y 6 kilos de molleja, pero las del lóbulo inferior del timo que son las mas caras eh..."
No eran extrañas las ocasiones en que aquel comercio de carne, por lo general los Sábados a la mañana, se exhibieran solamente un par de bolsas de carbón o alguna que otra entraña de dudosa caducidad. Así y todo siguió firme con el 17, augurándole mas dolores de cabeza que placenteros pases de ocio.
La última noche que lo vieron, mas precisamente un día después de haber sido rematado su negocio, se emperifolló de punta en blanco y con las últimas "lingas" enfiló a todo o nada rumbo al casino flotante. "Hoy es la mía" -Lo escucharon balbucear.
Cuentan que agarró no menos de cuatro plenos con "La desgracia" y que, al salir eufórico del recinto, no pudo ver lo que se le avecinaba. Un colectivo que une a Wilde con Recoleta lo había dejado culo para arriba sin chance alguna de resurrección.
Si, el colectivo era de la línea 17. Lo que se dice un tipo con suerte.

Microficciones

Al andar por la noche se sueña despierto. Se destraban modalidades que bajo los rayos del sol se juzgan impropias, agresivas. La noche tiende a sucumbir en sexo cuando se lo busca. Pujas de oferta - demanda y gustos de los mas variados. No anidan en ella la santa pacatería de los viejos/as que miran con recelo tanta libertad expuesta fuera de sus celdas. La carne es débil cuando los faroles iluminan el empedrado húmedo que sirve de pista para la danza mas bella que jamás halla existido. Si llueve mejor. Algunos perros a veces son testigos de la infidencia. Suenan las sirenas en busca de un cuerpo. Un cuarto explota de polvo fraudulento y no les miento si les comento que en ese momento, augurando un presagio que añoraba hace tiempo, salí en busca de lo que creía que me correspondía. Eran las tres de la madrugada y, entre pitadas profundas y pasos acelerados, me topé con lo que a mi parecer no era correspondido. "Dame todo imbécil y no me mires a los ojos" -Me dijo.
Lógico, entre tantos sueños alguna pesadilla siempre se entromete de antemano.

El lado oscuro de la tierra

"Aquellas historias con las que me había encontrado y que habían sido como un rumor que me ayudaba a escribir; ahora eran un estruendo que me impedía escuchar mi propia voz. En los últimos meses, había oído demasiado y había visto cosas que hubiera preferido no ver".

Polo durante el capítulo "Día de cierre", El otro lado, 1993.

Cuesta encontrar tipos querendones y accesibles, mas si son famosos. Fabián fue uno de ellos. Promulgó un periodismo inusual, con entrevistados freaks, perdedores noctámbulos y hasta con tipos que se explayaban durante toda una emisión sobre cómo cazar pajaritos. Hubo programas entrañables como el de "Costita" que buscaba oro entre la mierda por los agujeros subterráneos de la ciudad. "A veces veo que la vida de ciertos tipos te deja reducido a nada" Reflexionaría mas tarde. En sus programas no había un hilo conductor. En él entraban y salían personajes de fábula, rimbombantes e hiperkinéticos en algunos casos, gente común y corriente, veletas enquistados en las entrañas de los barrios y travestis no muy femeninos en otros. Allí se exponía la corteza seca de una sociedad que siempre mostraba sus atributos mas bellos (No nos olvidemos lo que fueron los 90 en este país)
Polo fue un buceador aficionado en aguas infestadas de pirañas. Supo como nadie escuchar, pero le fue imposible asimilar esas historias que fueron hiriendo su espíritu. "No es sencillo hablar de verdad. Se viven momentos muy fuertes. Me están hablando de su vida, y yo me voy con eso adentro.Yo me voy de todos esos lugares pensando que voy a volver" Diría en una entrevista. Tuvo que hacer terapia por que no supo sacarse todos esos fantasmas que se le pegaban de las entrevistas. En una de la tantas emisiones le preguntó a un maquinista en dónde ocurrían mas suicidios: "En la estación de Santos Lugares" contestó el hombre.
Polo se quitó la vida el 3 de Diciembre de 1996 sellando su propia historia sobre las vías de aquella estación de tren. Extraña paradoja, publicaría años mas tarde a modo de homenaje la revista Sudestada, aquello que lo hacía diferente, lo iba lastimando despacio. Muy despacio.

Calentando motores

Agravados vuelve después de 15 días de parate. Aca dejo un video como para ir apaciguando la ansiedad de la espera.

RIP Lux

La nostalgia nos lleva a pensar que todo tiempo pasado fue mejor. Algo lógico si se tiene en cuenta que éramos mas jóvenes e irreverentes, propuestos siempre a planteos fuera de horarios o días laborales. En una de aquellas noches (vaya a saber en que galpón estaba metido) proyectaron un video de los Cramps. Algo realmente fuera de lo común, con Lux Interior travestido en tacos aguja y metiéndose el micrófono hasta la campanilla. Nunca había visto algo semejante. Hubo una secuencia en donde se baja los pantalones para quedar en bombacha, grita, se sacude como si tuviera un ataque de epilepsia, se vuelve a meter todo el micrófono en la boca, cae al piso mientras la banda machaca tres acordes enfermizos. The Cramps fue una banda de culto, de cine clase B, bizarro 100%. Mas tarde supe que era el marido de la guitarrista, una pelirroja blonda con aguante de camionero. Tocaban un rockabilly demencial, con escupitajos y actitud punk.

A los días de aquel descubrimiento tenía el disco " A Date with Elvis" en mis manos, una reliquia que tuve que reventar de saldo por falta de fondos. Todavía lo estoy lamentando. Mas ahora que me acabo de enterar que el amigo Lux se fue a sacudir los huesos vaya a saber uno dónde.

Excelente película

Sin palabras. Dejo otra joyita para pasar un muy buen rato. Excelente película con una brillante actuación de Jonah Hill. Imperdible y recomendable 100%. Les dejo un solo link de descarga y ya viene subtitulada.

BAJAR

La filosofía del martillo

Como duelen los mazazos. Pero duelen para bien, porque aquel al que creíamos loco ahora se nos debe estar meando de risa en la cara. En cada palabra se cansó de machacarnos sobre la farsa de las instituciones, las creencias, en definitiva, el ocaso de los ídolos. No fue un filósofo mas. Tuvo sus cinco minutos de gloria de la mano de su amigo Wagner. Amigo entre comillas, porque entre disputas de ego sobre dos titanes la cosa por lo general nunca termina bien. Llenó su vida de dolores corporales y revelaciones. "Nadie es responsable de existir, de estar constituido de uno u otro modo, de encontrarse en estas circunstancias, en este medio ambiente." A la mierda con dios. ¿Quien es el responsable entonces? Federico trajo a este mundo mas preguntas que respuestas, pero siempre ligado al compromiso de desenmascarar la farsa, esa que llena de culpa al hombre por sus pecados. Fue uno de los pocos pensadores que vaticinó su trágico futuro: "La sabiduría es amarga; aquellos que mas saben mas profundamente lloran la verdad fatal. El árbol del conocimiento no es el árbol de la vida." Dicen que la verdad es amarga cuando se la mira a los ojos. Con una vida signada por el sufrimiento a veces pensar demasiado tiene sus consecuencias. Y sino que lo diga Ricardo Fort.

¿Que carajo les pasa?

Este mundo tan mezquino no amerita de por si demasiados comentarios. Con tener los ojos bien puestos uno ya se da cuenta lo que pasa. Bah, lo aclaro porque pareciera ser que algunos los tienen en la nuca, debajo del pelo.

Ya no se respeta ni a los niños. No hay tecnicismos ni lógicas cuando se bombardea a mansalba por un supuesto bien común. Estamos tan podridos por dentro que otorgamos premios Nobeles de la paz con el fin de poder dormir con la conciencia un poquito mas tranquila. Se nos ha esquilmado la conciencia de tal manera que nos abocamos, lisa y llanamente, a ir y venir por esta vida ahogados en nuestras propias obligaciones. En esos casos surge lo que se llama "el efecto distancia". Si caen toneladas de explosivos a 15000 kilómetros de distancia habrá sido por algo. Reconozco que tengo una cuestión personal con la palabra "algo". Estas cuatro letras no definen absolutamente nada, significan un hecho no concreto, falta de certeza, duda. Es una palabra cómplice de pensamientos idiotas si se quiere "Algo habrán hecho" por ejemplo. Ese "Algo" es el aniquilamiento sistemático que proponen los que manejan a piacere las riendas del globo.

Pero ojo, no nos engañemos, que ese "algo" tan rotundo nace casi siempre de nosotros. Somos tan parte de esas atrocidades (En mucha menor medida, pero parte al fin) como el salame que aprieta el botón del no va mas. No sea cosa que nos demos cuenta demasiado tarde por culpa de leer las obras completas de Paulo Cohelo, que dicho sea de paso, ojalá se vaya al infierno.

Manifiesto inconcluso

No se trata de andar cortando pitos por ahi pensando que, a la larga, la supremacía feminista va a abolir la masculinidad. Si se lo toma como una lucha de géneros estamos cagados. La idea parece descabellada, algo estúpida si se quiere, carente de lógica. Pero no. Hubo un libro llamado "Scum" que significa "Manifiesto de la organización para el exterminio del hombre". Fué publicado en 1968 y su autora fue Valerie Solanas, mas conocida por dispararle a Andy Warhol (película incluída) que por sus escritos.

Al leerlo uno se pregunta si tanto odio provino de alguna vejación u otra mala experiencia con el sexo opuesto. La respuesta es positiva ya que fue violada por su propio padre a la escasa edad de ocho años. He aquí algunos pasajes: "El hombre se atreve a ser diferente sólo cuando acepta su pasividad y su deseo de ser una mujer, su mariconería. El mas consecuente consigo mismo es el travesti". "Los hombres no pueden cooperar en el logro de un fin común, porque el fin de cada hombre es todas las conchas para sí." "Los hombres se desprecian así mismos, a todos los otros hombres y a las mujeres que los halagan. Las mujeres lameculos de los machos, inseguras y en busca de la aprobación masculina, se desprecian así mismas y a todas las que son como ellas." La última: "El macho es un accidente biológico: El gene Y (masculino) no es otra cosa que un gene X (femenino) incompleto, es decir, posee una serie incompleta de cromosomas."

Demás esta decir que esta señora no abogaba por la familia ni mucho menos por la heterosexualidad. Tanto odio visceral no hizo mas que conducirla primero a la cárcel para luego morir desvariada en un manicomio. Lo que se dice digna de una vida de película (y encima mala)

Mentime que te creo

Personalmente creo que fueron el inicio del género. Con 15 años recién cumplidos yo estaba saliendo de Margarito Tereré y señorita maestra, lo que se dice un niño bien, sin temor a contaminaciones Marxistas o tendencias con tufo anarquista.

Son discos que parten la historia en la vida de uno. Reconozco que después de Never mind the Bollocks no fuí el mismo. Son discos virus, contaminantes, que te cambian el modo y la gracia de ver al mundo como estaba establecido. Por mas que me digan que estos tipos viven en mansiones el efecto que han causado ha sido verdaderamente asombroso. No me peguen, pero yo lo pongo a la altura de Abbey Road o Led Zeppelin ll. La mano del difunto Malcom Mc Laren ha hecho mella en millones y millones de pibes perdidos de rabia. Le cantaron a la Anarquía abiertamente y sin vueltas y le pusieron un alfiler de gancho en la boca a la reina Isabel. Si fue un golpe de efecto la verdad que dio resultado. Por aquella ofensa fueron prohibidos en tierra propia y no les quedó otra que organizar un recital subidos a un barco para tocar a unas cuantas millas fuera del alcance de la ley. Igualmente fueron capturados. ¿Ha quedado algo de todo aquello? Me inclino a que sí, son mechas que nunca se apagan a pesar de la humedad. Sex Pistols no fue una banda, fue un efecto y eso los hace aún mas grandes. Si Sid Vicious se cansó de mostrarse pegado a una esvástica fué un problema de él ¿O era otro golpe de efecto creado otra vez por Mc Laren?

Si hoy estamos entre bailando por un sueño y la perorata pedorra romanticista de Arjona es porque algo pasa. Así estamos. Yo me quedo con esto, aunque digan que haya sido un invento.

BAJAR

Joder en Las Vegas

A veces, con un guión sencillo, se pueden hacer grandes películas. Creo que desde "The Party" de Peter Sellers no me reía tanto. Tres drugos en un viaje único hacia las Vegas con el fin de agasajar a su amigo que se casa. Un pacto para olvidarlo todo a la vuelta pase lo que pase. La resaca tremenda del día después y una amnesia galopante hacen el resto. Hay varios detalles a tener en cuenta: Perdieron al novio, hay un leopardo en el baño del cuarto de hotel, un bebé en el placard, muebles quemados y una gallina deambulando por la habitación sin rumbo fijo. Si quieren pasar un buen momento, acá se los dejo. Total el mundo lo podemos arreglar mañana.

Esta en formato AVI, 1 solo Link y con subtítulos incorporados.

El Pass es: www.descargapeliculas.net

BAJAR

Amén las pelotas

Cómo olvidarlo, son tapas que hacen historia. Spiritual Healing fue una de ellas. Causa tanta impresión como gracia, mas si se tienen anécdotas referidas al fanatismo. "El rigor de la obsecuencia hacia el camino de los liberados a menudo conduce al infierno" me dijo cierta vez un tabernero de la calle Tacuarí. Y no es broma. Uno ve tanto marmota con la biblia en la mano que dan ganas de hacerse luciferiano, pero como lucifer es lo mismo entonces me quedo con la cerveza y el maní con cáscara.

De castigos y maldiciones ya me hartaron. Estos señores han salido con los tapones de punta vociferando a los cuatro vientos que Chuck Schuldiner, líder y guitarrista, había ido demasiado lejos con sus proclamas y que aquel tumor cerebral no era otra cosa que un mandato divino. Mírenlos a ellos sino con sus templos, con sus trajes y autos y hasta con sus mujeres, que de obligaciones familiares tienen el mismo puntaje que yo en física cuántica. Ojalá la juventud siga prendida a las bondades de la cumbia antes de caer en sus garras porque, si fuera por éstos, seguro que se termina en un nuevo Jim Jones.

BAJAR

Puro Metal Extremo

Hay para todos los gustos. Trash, Speed, death, Black Y Grindcore.

Seguro algo te llevas.

ENTRAR

Punk Not Dead

No hay nada mas perseverante que el destino. Ese que en otoño hace caer las hojas de los árboles o, para ser mas crudos, nos entumece las patas para depositarnos tres metros bajo tierra.
Aunque nunca muera el Punk muere joven amigo, la cuestión es que resucita. Nació de la desocupación en la meca de la producción, Gran Bretaña. Agnóstico y desprolijo supo hacerse moda, porque el imperio sabe de negocios y trueques mercantilistas. Los grandes exponentes que partieron a mejor vida fueron canonizados casi a la altura del Che en posters y remeras. Los otros, ahora machacados y con tubos de oxígeno a cuestas, aprendieron la lección de que todo tiempo pasado fue mejor pero con los beneficios que les ha acarreado hasta el presente. Ya lo advirtió Juancito la rata cuando preguntaba si no nos sentíamos estafados. Pero como el Punk siempre comulgó con timadores y asaltantes de bancos no extraña para nada la pregunta, en todo caso la refuerza. Afanarle a un banco implica burlar al poder, expropiar los intereses que ellos chupan de los desgraciados. Ahí estan las versiones Punk de Bonnie & Clyde o Ronnie Biggs entonados hasta el presente como si fuesen himnos de la internacional Socialista.
Por mas pastiches faranduleros o pomposos popstars con pelitos parados al gel el Punk fue otro. Nada de Green Day, Sum 41 o Blink 182. Eso es para Disney channel. The Clash no le dedicó un disco a Sandino para ser ternados a los Grammy.
Salvedades con ese paredón que veo todos los días y reza: "Punk not dead".Habrá que ver. En todo caso revolver en los tachos de basura a ver si aparece alguna flor. Después de todo no sería la primera señal, ni la última a dios gracias.

La última tentación de Reid

Se morían los 80´s, pero Jello Biafra siguió siendo el mismo: Un Anarquista al que las trompadas no pudieron hacerlo callar. Éste fue su primer trabajo en "Lard" luego de la separación de los Dead Kennedys junto con Al Jourgensen, Paul Barker y Jeff Ward (Todos en Ministry). Metal-Punk Industrial con el mejor mentor de letras ácidas del género.Consejo: Escuchar "Drug Raid at 4 AM" a todo trapo y disfruten de este buen roscazo a la mandíbula.

BAJAR

The Residents. El arte de lo impensado.

Probablemente estos tipos jugaron con un par de notas cifradas. Un mensaje sólo para entendidos en este juego tan de moda bautizado Avant Garde. Juro que los quise llegar a entender, pero no pude. Escuchar "The third Reich n´Roll" es algo parecido a bailar un pogo con el Cascanueces. No se le puede entrar por ningún lado. Es tan agotador como una neumonía crónica.

Revisando la discografía de estos misteriosos personajes me he topado con algunas cosas interesantes, algo así como el 10% de toda su trayectoria. Hay que ser perseverante y hurgar como un cartonero en una pila de basura. Algo es algo. En su "Teoría de la oscuridad" declaran que para crear arte en estado puro el individuo tiene que estar ajeno a toda influencia con el mundo exterior. Mal no les fue. Se dice (por que de esta agrupación nada es concreto) que se iniciaron en el año 1970 en Louisiana, Estados Unidos y que ninguno sabía ejecutar instrumento alguno. Sus identidades, hoy en día, siguen siendo un misterio. Sus discos en vinilo se cotizan como lingotes de oro. Si habrá empezado como una joda regada en escabio al día de hoy se los toma como objeto de culto. Quien sabe. Capaz que ahora se deben estar cagando de risa.

UK Subs o el punk como patada en las pelotas

Disco en vivo fechado en el año 2005 con un sonido demoledor y la voz intacta de Charlie Harper. Material poco difundido en la web. A disfrutar del buen Punk en directo.

Bajar

Terror, muerte y Rock N´ Roll

Las puñaladas se sucedieron una tras otra, veintitres en total. Varg Vikernes alegaría mas tarde ante el juez que solo fue en defensa propia. "Murió por una puñalada que le propine directo al ojo. Fue con tal fuerza que atravesó el cráneo. Tuve que golpear reiteradamente su cabeza para sacar el cuchillo" Esgrimió ante las miradas de estupor del tribunal.

La víctima se hacía llamar Euronymous, líder y guitarrista del grupo Satanista Mayhem. Al parecer, ciertas desinteligencias entre ambos desembocaron en la tragedia. Lo cierto es que habían estado muy unidos, tocando en la misma banda, y rindiendo culto a todo lo relacionado con la magia negra. Profesaban un antisemitismo visceral y se declaraban abiertamente nazis sin ningún tipo de regodeos. El tiempo quiso que entre ellos dos uno fuera la víctima y el otro el asesino. Por este hecho Varg Vikernes fue sentenciado a la pena máxima permitida por la legislación Noruega: Veintiún años de confinamiento. Sin embargo, lejos de recluirse y reflexionar, siguió abriendo la boca: "Respaldo a todos los líderes dictatoriales. Stalin, Hitler, Ceaucescu, y yo llegaré a ser dictador de Escandinavia. Soy un Vikingo y se supone que debo luchar, hacer la guerra. Odio la paz, el amor, la jodida gente que va por ahí amándose los unos a los otros. "

La historia de Mayhem estuvo signada por la tragedia. Ya desde sus inicios su cantante, bautizado Death (Per Yngve Ohlin), puso fin a sus días reventándose la tapa de los sesos de un escopetazo. El resto de la banda, lejos de deprimirse, decidió sacar un nuevo trabajo en cuya portada aparecía el infortunado tendido sobre una mesa. Lo que se dice un buen golpe de marketing.

Death dejó solo un mensaje garabateado en una hoja arrugada: Perdón por la sangre.

Se han tejido muchas hipótesis respecto de este hecho. El que sonó con mas fuerza era que Euronymous, al encontrar el cadáver, se aprestó a sacar unas fotografías y luego a extraer pedazos de cerebro para su consumo. Por aquellos mismos años Vikernes formaba parte del Inner Circle, una organización clandestina destinada a quemar iglesias y capillas que, según él, eran el mal a vencer. En sus shows en vivo lucían túnicas podridas que enterraban por meses hasta agusanarse.

Se han escrito muchos libros sobre el tema ya que la historia es muy extensa, sobre todo en los países Nórdicos. Todavía queda tela para cortar. Mas sabiendo que Varg, desde hace poco tiempo, ya goza nuevamente del beneficio de la libertad.

Al rescate del único disco de Piel de Pueblo, una banda Peronista

Corría el año 1971 en Buenos Aires y Nacho Smilari, Willy Pedemonte, Carlos Calabró (A ver el chiste fácil) y el histórico "Pajarito Zaguri" daban forma a Piel de Pueblo, uno de los grupos mas contestatarios de la época. Según Zaguri "Mas que Peronistas eramos totalmente de Izquierda. Revolucionarios al ciento por ciento. Piel de pueblo peleaba por un mundo mejor". Con el Rock como arma, disparaban en "Silencio para un pueblo dormido": Este es un silencio que yo hago para despertar al pueblo que se fue a dormir / Todo el tiempo que perdiste ayer / recuperalo pensando en hoy / porque es hora de que sepas ver lo que pasa a tu alrededor...

A pesar de las buenas intenciones el disco obtiene tan escasa repercusión que no dudaron en disolver el proyecto.

El sello Viajero Inmóbil decide, en el año 2006, resucitar el trabajo sacudiendo el polvo acumulado por mas de 35 años.

He aquí un pedazo de historia con sonido de Rock y, porque no, olor a militancia.

Bajar

Carretera perdida

Sera que a uno le atraen esas historias. Las verdaderas. Alguien dijo por ahí que los libros de autoayuda son inmejorables a la hora de avivar el carbón para el asado. Kerouac en cambio encendió su alma buscando vaya uno a saber qué, porque al igual que Burroughs terminó prendiéndose fuego en vida.

Blake vaticinó que los caminos del exceso conducen a la felicidad. Parece que estos muchachos se lo tomaron muy en serio y, lo que es aún mejor para nosotros, lo escribieron.

"En el camino" encierra una odisea de peripecias transcurridas a lo largo y ancho del gran país del norte. Eran tipos con vocación de vagabundos, elevados por delirios místicos cuando se zarpaban en benzedrina u otras sustancias y hasta sumergidos en festicholas interminables ya en tierras Mejicanas. En su aventura lo acompañó Neil Cassady (Dean Moriarty en la ficción), un loco lindo que jamás maduró, siempre proclive a todo tipo de excesos. También participan del libro otros escritores de la generación Beat como Allen Ginsberg, Gregory Corso o el mismo William Burroughs. En sus hojas abundan los trenes de carga, los trabajos pasajeros para ganarse unos dólares, las orgías, el hambre, en fin, todo lo que estaba fuera del establishment por aquellos años.

Kerouac fué un ángel sin destino, una voz ronca extraída de lo mas profundo del sueño Americano. Tanto él como Cassady vivieron adelantándose permanentemente al reloj. Muchos años mas tarde Allen Ginsberg reflexionaba sobre ellos en una entrevista: "Había concluído la juventud y comenzaban a aproximarse la muerte y el silencio". Sostuvo.

Eso a veces tiene sus tristes consecuencias: A los dos se les reventó el corazón.

Lo peor de una mala semilla

Recuerdo la primera vez que lo escuche. Hijo de la gran puta. ¿Por que llovió aquella noche? El disco había girado hasta el amanecer, la casa en penumbras, las botellas vacías y las hojas que escribí fueron a parar al tacho de basura. Me sentí tan estúpido y cabizbajo que tuve faltar al trabajo. Eso no lo hace cualquiera Nick. Justo vos, que siempre diste la impresión de que te importaba todo un huevo y te la fuiste a jugar de outsider reconocido. Ma que Madonna ni Elton John ni Robbie Williams ¿Quien carajo son? Esos no tuvieron calle. Nunca olieron a vómito. Ven una cámara y sonríen, como si la vida se tratara solo de eso.

The Boatman´s Call no se lo olvida fácilmente, es como llevarle flores y declararle tu amor a la puta mas linda del planeta sabiendo que nunca va a dejar de laburar. Son amores que duelen pero que también gustan.

Corría 1996 cuando estaba enfrascado en mi primera novela: Un tipo herido por el engaño y la inesperada reacción ante la noticia. Parecía armado, tuve que conocer a este tipo para terminar la historia que, por supuesto, nunca vio la luz.

No se podía esperar otra cosa siendo discípulo de Nick Cave.

BAJAR ESTA JOYA DRAMÁTICA, OSCURA Y GENIAL

Volver a las fuentes

¿Que sería del mundo sin los libros? Convengamos que por estos tiempos se nos han escondido un poco. Salieron corriendo de nuestras manos. No nos quieren los libros, no es para menos. Lamentablemente las consecuencias se pueden apreciar a diario. Creo que allí radican sus venganzas. Nos transformamos poco a poco, sin darnos cuenta, en idiotas útiles.

¿Que les habremos hecho para aferrarse de tanta saña? Supongo que la indiferencia o la falta de costumbre los ha llevado a tomar semejante determinación.

Ya no miramos con gracia ni siquiera las cosas mas simples. Estamos tan atados al consumo que los dejamos perderse entre el polvo y el olvido.

Recuerdo una cita de un compañero en pleno asado cuando contaba, con lágrimas en los ojos, que en los 70 no se pavoneaba por demostrar quien tenía el auto mas moderno o la pilcha monona. Era ver quien tenía mas libros. Claro, la mayoría después se quemaron por el miedo. Tal vez aquello fue a propósito ¿No? Nos metieron la televisión, los videojuegos y ahora hay tantas cosas para enumerar que no entrarían en una libreta.

Seamos realistas: La costumbre sale de uno mismo al igual que la de un alcohólico cuando decide abandonar el vicio.

Señor. Señora. Háganme caso, cómprense "Retrato del libertino" de Antonio Escohotado y después me cuenta. Eso sí, yo por mi parte, no me hago responsable de las consecuencias.

Bailen mientras puedan

Alex Hughes era un tipo alegre. Parece que lo llevaba en la sangre a pesar de tantos trabajos de mierda con los que tuvo que lidiar. Era tan grandote como buenazo y ya desde temprana edad entró a comulgar con ese ritmo que le haría mover los pies hasta el resto de sus días.

Nació en Kent, Inglaterra, en el año 1945. De adolescente vivió con una familia Jamaiquina. Fue cobrador, trabajó en tabernas y hasta llegó a ser guardaespaldas de los Rolling Stones.

Batió el record Guinness al ser el artista mas censurado a raíz de sus letras. Indudablemente Judge Dread fue un personaje fuera de lugar, como lo fué también su muerte sobre el escenario. Era tan jodón que pensaron que se trataba de una broma. Algunos empezaron a impacientarse mientras que otros, a los gritos, pedían auxilio. La ambulancia llegó, pero no arrancó. Entre balas de goma y gases lacrimógenos se pudo ver a un grupo de Punks querer empujar el averiado carro. Ya era tarde. Corría el año 1998 y, aquel día, parecía ser el mas indicado para pintarlo como era: Tan tragicómico como su muerte.

BAJAR ACÁ.

Adiós Néstor. Hasta siempre.

Cuanto dolor. Dolor en todas sus formas. Dolor en lágrimas, en bronca, en odio. Algunos no quieren reconocer el hecho de que un tipo haya sido tan querido. ¿Que pensar de quien festeja la muerte? Allí radica su grandeza, cuanto mas cerca estuvo de la gente mas odio genero en la minoría. Odio visceral, les sale espuma por la boca, aullan como lobos hambrientos y se muerden la cola al ver tanta gente despidiendo sus restos. La gente no come vidrio, ya no le venden espejitos de colores. Néstor instauró un proyecto de país cuando el país estaba de rodillas. Incluyó a las minorías, solucionó conflictos gremiales apenas asumió, subsidió el transporte público, etc, etc. Jamás en su mandato reprimió algún tipo de manifestación o corte de rutas. Acercó su partido a gente ajena a la doctrina Peronista, gente desencantada con todo, como quien les escribe. Hizo de un país en ruinas un país posible.

Yo no lo quería y sin embargo me hizo cambiar de opinión de a poco, con hechos.

Hoy llueve a raudales. Se murió Néstor y, por tercera vez en mi vida, estoy llorando.

El primer Punk

Devoto incondicional del sexo y el alcohol. Descreído absolutamente de todo. Poseedor de la lengua mas filosa del siglo XX. Charles Bukowski ha sido catalogado como un escritor maldito, vinculandoselo a la generación Beat junto con Jack Keróuac, Allen Ginsberg y William Burroughs. Vivó como pudo y también como quiso sin pedirle nada a nadie. Fue famoso a los 50 años. Amaba la lectura con la misma intensidad que la música clásica y las carreras de caballos. Escribió una veintena de libros extrayéndo de alguno de ellos frases memorables:

*"Si ocurre algo malo, bebes para olvidar, si ocurre algo bueno, bebes para celebrarlo, y si no pasa nada, bebes para que pase algo"

*"Me encuentro bien entre marginados por que soy un marginado. No me gustan las leyes, ni morales, ni religiones o reglas. No me gusta ser moldeado por la sociedad."

*"La Muerte se está fumando mis cigarros"

Charles Bukowski dejó este sucio mundo en 1993 a los 73 años. Si alguien apostó por la cirrosis se equivocó. La leucemia le había ganado de mano.

Van Halen haciendo Rock N´ Roll de Led Zeppelin

Que decir del virtuosismo de Eddie...

Algo quedó de todo aquello

El cortejo daba sus primeros pasos de vida un caluroso día de Diciembre del año 1999, en vísperas de corralitos y cucharas chetas golpeando ollas de marca. No era una banda corriente porque hacía todo lo que una banda corriente no debía hacer. Tampoco perseguía el afán que toda formación ansía: Tocar en vivo, grabar un disco o mismo salir de gira. A "El Cortejo" lo unía otra cosa, una de ellas eran los asados regados en vino en aquella gloriosa casa vieja de Saavedra o las picadas previas al ensayo de los Jueves en Los 36 Billares de Av. de Mayo, reducto obligado de, por aquel entonces, la bohemia post-Mendemista (Mejor escribirlo así).

A pesar de haber muy buena química las baterías se fueron consumiendo por las experiencias personales de cada uno: Laburos a destajo, los primeros hijos, la falta de laburo en otros, etc, etc.

Las letras resumían todo el pesimismo que se respiraba en el aire mientras que las melodías eran aún mas depresivas. La lenta deserción de cada uno de sus integrantes se hizo elocuente cuando, a falta de Baterista, se grabó un demo con un percusionista improvisado que utilizó dos biromes Bic a falta de palillos. Aquello fué el principio del fin, con casi dos años de lealtad absoluta. Creíamos realmente en lo que hacíamos a pesar de que los molinos de viento eran demasiado grandes. Aún asi quedaron las fotos, algunos registros caseros y el recuerdo de aquellos gratos momentos.

Emiliano ha partido a mejor vida, el inefable Iohansen se sumergió definitivamente en el mundo de la madera, Miguel buscó mejor suerte en tríos de Jazz improvisados, Diego fué y vino en un mar de subsistencias que hoy día parecen avistar un futuro prometedor y, quien les escribe, transitando por parajes un tanto áridos pero con las convicciones intactas como hace 20 años.

Hoy, junto con Diego y Pablo, reflotamos aquellas cenizas y seguimos camino. Agravados Por El Vínculo posee otra tónica con respecto al El Cortejo. Un tanto mas efectista y chocante en todo sentido pero, claro está, esa ya es otra historia.

The Clash Greatest Hits

Banda combativa como pocas. En Bélgica tocan en un festival de Jazz donde les llueven latas de cerveza. Mick Jones detiene la banda y dice: «si quieren que sigamos, retiren a la gente de seguridad». Éste le aclara al público que su agresión estaba mal dirigida. En definitiva lo mas político del Punk y por sobre todas las cosas con las pelotas suficientes para bancarse lo que sea. éste es mi homenaje, que lo disfruten: BAJAR

Dead Kennedys - Get Off The Air (1984)

Como olvidarse de esta banda amada por todo punk bien nacido!!

The Best of Johnny Cash...Buen provecho.

Descarguen y comenten canutos: http://hotfile.com/dl/62650694/602d9be/Johnny_Cash_-_Greatest_Hits_-_3CD_(2008)_MP3_HF_2050338.rar.html

El inicio de todo?

A pesar de ser unas figuritas marquetineras, las cosas se les fueron de las manos.

Rush: Primer disco...Tremendo por donde se lo escuche

Disfrútenlo carajo y se agradecen comentarios.

Link de descarga: http://www.megaupload.com/?d=NMKHG6RN

Black Metal Chicken Crunch

Mas allá de ser una publicidad, el tema me pareció espectacular. Se viene cover nomas.

No crean en lágrimas de cocodrilo

Habría que ver cuales serán los efectos colaterales de apenas dos horas de ensayo... Y eso que somos tipos grandes ¿eh?....

Ensayos accidentados y confirmación de Agravados por el Vínculo

Luego de tantas idas y venidas con respecto al horario se ha podido confirmar que los dias Viernes, de 22 a 24 horas es cita obligada para despuntar el vicio e ir afinando motores. El santuario es en Espacio Plasma, en plena intersección entre San Telmo y Barracas. Habría que parar un poco con la cerveza porque los últimos ensayos eran peor que ir a ver un recital de Pablito Ruiz en pelotas. Habrá que ver lo que pasa mas adelante y ser pacientes...Es que entre tanta mierda algo bueno tiene que salir...